nossos minutos indo ao fim agitam-se
cada um toma a vez ao que foi antes
e nesse afã pra frente precipitam-se
Do berço, em mar de luz, vamos de rastos
até a idade adulta que nos coroa,
mas turvam essa glória eclipses nefastos
e o Tempo o que antes dera então desdoa,
O tempo estiola a flor da mocidade,
cava em formosa fonte as paralelas,
come à Natureza a vera raridade
Nada resiste a suas ceifa-ladas
Mas de esperança meus versos ficarão
Louvam-te contra sua cruel mão
Nenhum comentário:
Postar um comentário